Espigas.
Pilar Gorricho
Luchar contra nuestro destino sería un combate como el del manojo de espigas que quisiera resistirse a la hoz. (Lord Byron)
La última espiga ilustrada
ronca hijos de luna vieja.
ronca hijos de luna vieja.
Nadie sabe de ella.
Hace del reducto mestizaje.
Aplomo de bestias de metal,
vive luz de gas insípida
en las faldas del árbol.
Ceres reza
Ceres sabe de tus cruces
de triangulares espaldas.
Trizas de sol amamantas.
¿Piensas? ¿Sientes? ¿Amas?
Tu sangre desoye la tierra.
Tu sangre desoye la tierra.
Fisgona es tu obra callando pasmosa.
Flema del campo que te yerra
lunática de riñones arduos.
tus exorcismos de magnolias.
¿Crees? ¿Oyes? Mientes?
Los últimos serán los primeros
recuerda.
Los últimos serán los primeros
recuerda.
¿Y los primeros?
Los primeros...
Espigas ocultas
que no desean
convertirse en panes.
Los primeros...
Espigas ocultas
que no desean
convertirse en panes.
Siempre es un lujo poder sentir tu poesía, mi querida Pilar. Gracias por hacer sentir.
ResponderEliminarBesos en silencio.