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domingo, 14 de diciembre de 2014

ESPIGAS.

 
Espigas.
 
Pilar Gorricho
 
 
La última espiga ilustrada
ronca hijos de luna vieja.


Nadie sabe de ella.
Hace del reducto mestizaje.

 
Aplomo de bestias de metal,
vive luz de gas insípida
en las faldas del árbol.


Ceres reza
Ceres sabe de tus cruces
de triangulares espaldas.

 ¿Qué escondes?
Trizas de sol amamantas.

¿Piensas? ¿Sientes? ¿Amas?
Tu sangre desoye la tierra.

Fisgona es tu obra callando pasmosa.
 Flema del campo que te yerra
lunática de riñones arduos.
 

  Manojo de compactas luces sabotean
tus exorcismos de magnolias.

¿Crees? ¿Oyes? Mientes?
Los últimos serán los primeros
recuerda.

¿Y los primeros?
 Los primeros...
Espigas ocultas
que no desean

 convertirse en panes.
 

1 comentario:

  1. Siempre es un lujo poder sentir tu poesía, mi querida Pilar. Gracias por hacer sentir.
    Besos en silencio.

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