Poesía,
¿Dónde estás?
(1/4).
Pilar Gorricho
“El
año que es abundante de poesía, suele serlo de hambre”.
Miguel
de Cervantes.
Lejos
de la piedra del hoy
pudiese ser memoria el lirio cortado de
ayer.
No hay rima bajo el miserable colchón del paria
ni
estrofa compasiva tras el rayo y su delirio.
Cada rosa
se hace costra cuando la herida esclava
no cierra y los soplos de
la incertidumbre
ahogan toda alegría posible, lejos muy lejos del
verso.
¿Dónde va la poesía cuando muere?
titilan cadáveres
poéticos en las forenses mesas
de la sátira. La filantropía
del verbo fenece a lomos
de un sistema enfermo.
Los
dedos cortos de la supervivencia no cuentan
otra cosa que
matemáticas de fin de mes. Nada preña el alma
cuando las tripas
se hacen corazones.
Poesía,
¿Dónde estás? (1/4).
Cecilio Barragán
Poesía,
¿Dónde estás?
(2/4).
Pilar Gorricho
Sigues
sin dar señales que no sean cruces de interrogantes
y sigues sin
mostrar tu espíritu completo en todas las cosas.
Y la rosa es de
otros, los lirios quimeras en un prado asfaltado,
los silencios,
obstáculos a machacar en el mortero
de lo mortal.
¿Dónde va
la poesía con su postinero traje
cuándo solo nos quedan cuatro
harapos en el armario
de lo venidero?
La sombra
enhiesta de los cuatrocientos euros
masca la posibilidad de fuga,
no hay hiatos en las paredes
desahuciadas. Poesía del pueblo son
las manos palmeantes
ciegas por el yugo de lo yerto.
Poesía
del pueblo es el hondo canto que brota
del primer escarnio.
Poesía,
¿Dónde estás? (2/4).
Cecilio Barragán
Poesía,
¿Dónde estás?
(3/4).
Pilar Gorricho
Nada
es tan fácil como cantar a los campos
en el rojo de una tarde
cualquiera,
a los grillos adormecer con el mester del
sordo,
hacerse papel infinito en la certeza del calor.
Cuando
el horizonte es tabla periódica
todo es mas fácil, y se habla
de amor.
y se habla de espinas con guantes blancos.
De
cuchillos con la espalda bien cubierta,
de mares, a velocidad de
crucero
desde la cómoda sala de lo preciso.
Nadie
quiere ser pescador y perder el salitre
divino en la penumbra de
lo consabido,
hasta hacer del mar, hartazgo.
Poesía,
¿Dónde estás? (3/4).
Cecilio Barragán
Poesía,
¿Dónde estás?
(4/4).
Pilar Gorricho
Nadie
ser fogonero y redentor de cenizas,
nadie molino que solo voltea
vientos.
Todos
queremos volar...
todos, poder contarlo.
La
cuaderna vía de los cuatro jinetes
escupe el verbo en el mapa
mundi
de lo prosaico.
Y sigues sin dar señales que no sean
egos
en la taxidermia de lo eterno.
No veras poesía en la flor
plantada
en la garganta del fariseo.
Poesía no es
esa flor que vemos,
es la raíz intacta que nos queda por ver.
Poesía,
¿Dónde estás? (3/4).
Cecilio Barragán