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viernes, 15 de mayo de 2015

Retrato.

 
 
No es lo más importante ser.
No la certeza de no saber
la insolente paridad del lenguaje del alma.
Lo importante no es ser vista,
si no ser mirada tanto como para
que alguien traze la memoria de mi piel
y la rubrique en el instante inmóvil
donde vuelve a recordar,
qué es, qué fue, qué será.
Ojo refractario a la bendita luz de un después.


lunes, 9 de febrero de 2015

Poesía muerta.


Poesía, ¿Dónde estás? (1/4). Pilar Gorricho


“El año que es abundante de poesía, suele serlo de hambre”.
Miguel de Cervantes.

 

 
 Lejos de la piedra del hoy
pudiese ser memoria el lirio cortado de ayer.
No hay rima bajo el miserable colchón del paria
ni estrofa compasiva tras el rayo y su delirio.

Cada rosa se hace costra cuando la herida esclava
no cierra y los soplos de la incertidumbre
ahogan toda alegría posible, lejos muy lejos del verso.
¿Dónde va la poesía cuando muere?
titilan cadáveres poéticos en las forenses mesas
de la sátira. La filantropía del verbo fenece a lomos
de un sistema enfermo.

Los dedos cortos de la supervivencia no cuentan
otra cosa que matemáticas de fin de mes. Nada preña el alma
cuando las tripas se hacen corazones
.

 

Poesía, ¿Dónde estás? (1/4). Cecilio Barragán


Poesía, ¿Dónde estás? (2/4). Pilar Gorricho


Sigues sin dar señales que no sean cruces de interrogantes
y sigues sin mostrar tu espíritu completo en todas las cosas.
Y la rosa es de otros, los lirios quimeras en un prado asfaltado,
los silencios, obstáculos a machacar en el mortero
de lo mortal.
¿Dónde va la poesía con su postinero traje
cuándo solo nos quedan cuatro harapos en el armario
de lo venidero?

La sombra enhiesta de los cuatrocientos euros
masca la posibilidad de fuga, no hay hiatos en las paredes
desahuciadas. Poesía del pueblo son las manos palmeantes
ciegas por el yugo de lo yerto.
Poesía del pueblo es el hondo canto que brota
del primer escarnio.





Poesía, ¿Dónde estás? (2/4). Cecilio Barragán

Poesía, ¿Dónde estás? (3/4). Pilar Gorricho

Nada es tan fácil como cantar a los campos
en el rojo de una tarde cualquiera,
a los grillos adormecer con el mester del sordo,
hacerse papel infinito en la certeza del calor.

Cuando el horizonte es tabla periódica
todo es mas fácil, y se habla de amor.
y se habla de espinas con guantes blancos.
De cuchillos con la espalda bien cubierta,
de mares, a velocidad de crucero
desde la cómoda sala de lo preciso.

Nadie quiere ser pescador y perder el salitre
divino en la penumbra de lo consabido,
hasta hacer del mar, hartazgo
.



 

Poesía, ¿Dónde estás? (3/4). Cecilio Barragán

Poesía, ¿Dónde estás? (4/4). Pilar Gorricho

Nadie ser fogonero y redentor de cenizas,
nadie molino que solo voltea vientos.

Todos queremos volar...
todos, poder contarlo.

La cuaderna vía de los cuatro jinetes
escupe el verbo en el mapa mundi
de lo prosaico.
Y sigues sin dar señales que no sean egos
en la taxidermia de lo eterno.
No veras poesía en la flor plantada
en la garganta del fariseo.

Poesía no es esa flor que vemos,
es la raíz intacta que nos queda por ver.
 

Poesía, ¿Dónde estás? (3/4). Cecilio Barragán

 

 


viernes, 9 de enero de 2015

OTOÑOS

 
 
 
OTOÑOS. (1/5) Pilar Gorricho.


No es esa vehemencia de las hojas
repoblando de crepitares la espesura.

Ni esta súbita lluvia
 

agregada a los cafés de paso.
 
No ha de ser el lunático antojo
de los días niños
por hacerse progenitores
de lo oscuro cuanto antes.

No ha de ser nada de esto.



OTOÑOS. (1/5) Cecilio Barragán

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OTOÑOS. (2/5) Pilar Gorricho


Es un desafío desintegrando
las fauces del " ahora".
Una pesadumbre espasmódica asida
a los vicios del frío, del gigantesco frío
en un tuétano hecho papel.
Es un cáncer en las células del alma
de madre forastera.


 
Lobos de caoba; francotiradores
en los tejados de una escuela de corderos
.



OTOÑOS. (2/5) Cecilio Barragán
 
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OTOÑOS. (3/5) Pilar Gorricho

No, no es el otoño y su conjunto
de rojos casquivanos
y su jardinero trabajo.

Es no sentirse viento para tener
algo que descuajar de su natural estado.


No es la lluvia no.

Es no sentirse agua y no tener nada
que purificar en las bambalinas
del soñador.



OTOÑOS. (3/5) Cecilio Barragán

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OTOÑOS. (4/5) Pilar Gorricho

No son los días cortos,
así,
como besos en los portales
con su impertinente nota de levedad.

No, no es todo eso.


 
 
OTOÑOS. (4/5) Cecilio Barragán
 
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OTOÑOS. (5/5) Pilar Gorricho

A fin de cuentas las hojas se unen para caer
y crepitar todas juntas.
El agua se hará salitre de recordatorio
un día de estos.
Y yo,
yo...
soy sólo una mujer.



OTOÑOS. (5/5) Cecilio Barragán.

noviembre 2014